Бычки в томате
Пятница! Какое сладкое слово, как оно к себе манит! А для тех, кто живет в другом городе оно как халва. Когда наступает пятница, уже
все сумки собраны, а пары длятся вечность.
И вот последний звонок. Все, начинаются дикие гонки: бег в комнату за сумкой, потом на остановку, расталкивая всех, залезаешь
в автобус. Едешь, поворот - можно вдохнуть глоток воздуха. Приехали на вокзал - снова бегом в кассу. Купил билет, поезда еще нет,
можно передохнуть.
Вдалеке показывается электричка - занимаешь место на перроне. Проезжает вагон, второй, третий - угадал: двери как раз перед
тобой. Тебя толкают в спину, ты удерживаешь толпу, ощущая себя "беркутовцем" на Дне города. Забегаешь в вагон - все, можно ехать,
правда, дышать можно только в отдельные минуты, каждый миллиметр полезного места занят, причем полезным местом считается
все кроме потолка. Хотя оно и к лучшими, не мерзнешь.
Вроде привык, уже появилось дыхание: вдох - минута - выдох и т.д. И вдруг - "...от прусаков, тараканов - пакеты": дыхание сбилось,
кто-то наступил на ногу, ты кого-то пнул в бок. "Свежие газеты" - тебя толкают в спину, ты кому-то наступаешь на ногу. И тут - "Сами мы
не местные...": тебя толкают, ты падаешь на сидящего пассажира, повезло, он оказался красивой девушкой. "Уважаемая публика,
разрешите вам спеть" - слава богу, без инструментов. Только не это - сзади гитара, прячешь голову, чтобы не зацепили, а там еще
баянист раздувает меха - опять на девушку.
|